VERSOS CONTRA O PODER

GEOPOLITICA HIPÓCRITA

 

Eles se reúnem em Davos, em Bruxelas, em Washington,

Com gravatas que escondem pactos sujos.

Falam de paz, mas vendem guerra.

Falam de justiça, mas protegem tiranos.

 

A hipocrisia é diplomática,

Com selo oficial e tradução simultânea.

A verdade é negociável,

E a ética, uma cláusula opcional.

 

Israel bombardeia, e chamam de defesa.

Palestina resiste, e chamam de terrorismo.

A Ucrânia sangra, e o gás russo continua fluindo.

A África morre de fome, enquanto o trigo é especulado.

 

Na ONU, discursos brilham —

Mas não há ação sem lucro.

Na OTAN, alianças se moldam

Conforme o interesse dos que mandam.

 

China censura, mas é parceira comercial.

Arábia Saudita decapita, mas é aliada estratégica.

E os EUA?

Exportam democracia com tanques e sanções.

 

O mundo gira em torno do capital,

E a dignidade humana é moeda de troca.

Refugiados são números.

Mortes são danos colaterais.

 

Mas há quem escreva.

Há quem grite com tinta e papel.

Há quem transforme indignação em arte,

E faça da poesia um ato de resistência.

 

Este é o primeiro verso contra o poder.

Não será o último.

Porque enquanto houver silêncio imposto,

Haverá voz insurgente.

 

O MERCADO DA FOME

 

O pão não falta — ele é escondido.

O trigo não escasseia — ele é especulado.

A fome não é acidente — é estratégia.

E o prato vazio é mais político do que se pensa.

 

Na Somália, crianças mastigam vento.

No Sudão do Sul, o arroz é sonho.

No Haiti, o estômago é revolta.

E em Gaza, a comida é controle.

 

Enquanto isso, em Genebra,

Homens em ternos decidem o preço do milho.

Em Wall Street, o feijão vira ativo financeiro.

E em Davos, o sofrimento é pauta de painel —

Com café gourmet e croissants suíços.

 

A ONU envia sacos de farinha,

Mas não confronta quem bloqueia portos.

ONGs distribuem esperança,

Mas não enfrentam quem lucra com o desespero.

 

A fome é arma.

É chantagem.

É punição coletiva.

É silêncio imposto por estômago vazio.

 

E os que governam dizem:

“É culpa do clima.”

“É culpa da guerra.”

“É culpa da corrupção.”

Nunca é culpa do sistema que eles mesmos criaram.

 

Mas há quem veja.

Há quem escreva.

Há quem transforme o grito em verso,

E denuncie com poesia o que o mundo finge não ouvir.

 

Este é o segundo verso contra o poder.

Porque enquanto houver fome fabricada,

Haverá poesia faminta de justiça.

 

DEMOCRACIAS DE FACHADA

 

Chamam de democracia,

Mas é teatro com roteiro escrito por banqueiros.

O povo vota, sim —

Mas escolhe entre dois lados da mesma moeda suja.

 

Há urnas, há campanhas, há debates.

Mas não há verdade.

Não há representatividade.

Só há marketing político e promessas descartáveis.

 

O Congresso é vitrine de interesses privados.

O Senado, clube de milionários.

E o Executivo?

Gerência terceirizada do capital estrangeiro.

 

A mídia diz: “Você é livre.”

Mas censura quem denuncia.

A justiça diz: “Todos são iguais perante a lei.”

Mas protege quem tem advogado de grife.

 

E o povo?

O povo trabalha, paga, sofre, espera.

O povo protesta, apanha, silencia, sobrevive.

O povo é estatística — útil na eleição, invisível depois.

 

Chamam de democracia,

Mas é fachada de concreto sobre ruínas de esperança.

É vitrine de liberdade com preço embutido.

É ilusão vendida em horário eleitoral.

 

Mas há quem rasgue o véu.

Quem escreva com sangue e indignação.

Quem transforme o voto em verso,

E a urna em grito poético.

 

Este é o terceiro verso contra o poder.

Porque enquanto houver democracia sem povo,

Haverá poesia com povo demais para ser ignorado.

 

A INDÚSTRIA DA GUERRA

 

A guerra não começa com tiros.

Começa com contratos.

Com reuniões em salas blindadas,

Com CEOs decidindo quem vai morrer — e quanto vão lucrar.

 

A guerra não é caos.

É cálculo.

É logística.

É investimento com retorno garantido.

 

Cada bomba tem um fabricante.

Cada tanque tem um patrocinador.

Cada drone tem um acionista sorrindo

Enquanto civis correm sem saber de onde vem o fogo.

 

Chamam de conflito.

Mas é mercado.

Chamam de defesa.

Mas é expansão de influência.

 

O sangue é moeda.

O luto é propaganda.

E os escombros são oportunidades de reconstrução —

Com empresas que financiaram a destruição.

 

A ONU lamenta.

Mas não embarga.

Os líderes discursam.

Mas não desarmam.

 

E os soldados?

São peças descartáveis.

São filhos de operários enviados para morrer

Por interesses que nunca conhecerão.

 

A guerra é indústria.

Com metas, lucros, fusões e aquisições.

Com feiras internacionais de armamentos

Onde a morte é exibida como inovação.

 

Mas há quem resista.

Quem escreva com pólvora poética.

Quem transforme trincheiras em estrofes,

E denuncie com versos o que o mundo chama de “necessário”.

 

Este é o quarto verso contra o poder.

Porque enquanto houver guerra lucrativa,

Haverá poesia explosiva — pronta para desarmar consciências.

 

O ESTADO VIGIADO

 

Eles dizem que é por segurança.

Mas vigiam até o silêncio.

Cada clique, cada passo, cada suspiro digital

É armazenado, analisado, vendido.

 

O Estado não dorme.

Ele monitora.

Ele cruza dados.

Ele prevê comportamentos antes que você os tenha.

 

Câmeras nas ruas,

Microfones nos bolsos,

Satélites nos céus,

E algoritmos nos pensamentos.

 

Chamam de proteção.

Mas é controle.

Chamam de prevenção.

Mas é punição antecipada.

 

O inimigo agora é interno.

É o dissidente.

É o artista que incomoda.

É o poeta que denuncia.

 

A liberdade virou senha.

A privacidade, produto.

E o anonimato, crime.

 

Eles sabem o que você lê.

O que você compra.

O que você teme.

E o que você sonha —

Antes mesmo de você sonhar.

 

Mas há quem resista.

Quem criptografe a esperança.

Quem escreva versos fora do alcance dos drones.

Quem transforme o código em grito.

 

Este é o quinto verso contra o poder.

Porque enquanto houver olhos que tudo vigiam,

Haverá poesia que tudo revela —

E que ninguém consegue apagar.

 

O CAPITAL COMO DEUS

 

O capital é deus.

Não tem rosto, mas tem templo: o banco.

Não tem alma, mas tem seguidores: os investidores.

Não tem coração, mas dita o ritmo do mundo.

 

Seu evangelho é o lucro.

Seu dogma, o crescimento infinito.

Seu altar, a bolsa de valores.

E seus profetas, os economistas de paletó e cinismo.

 

O capital exige fé cega.

Sacrifícios diários:

Horas de trabalho,

Corpos exaustos,

Vidas hipotecadas.

 

Promete prosperidade,

Mas entrega desigualdade.

Promete liberdade,

Mas prende em dívidas.

 

O capital não conhece fronteiras.

Invade florestas,

Compra oceanos,

Privatiza o ar.

 

Ele transforma tudo em mercadoria:

A saúde, a educação, a água, o tempo.

Até a dor vira produto —

Em antidepressivos com preço promocional.

 

E quem não se curva?

É excluído.

É criminalizado.

É empurrado para a margem —

Onde o capital não vê, mas ainda cobra.

 

Mas há quem blasfeme.

Quem escreva contra esse deus invisível.

Quem transforme o verso em martelo,

E quebre o altar do lucro com poesia.

 

Este é o sexto verso contra o poder.

Porque enquanto o capital for divindade,

Haverá poesia herética —

Disposta a devolver o mundo aos humanos.

 

O CORPO COMO TERRITÓRIO POLÍTICO

 

O corpo é território.

Não é neutro.

Não é apolítico.

É mapa de lutas, cicatrizes e resistências.

 

Querem legislar sobre pele,

Sobre útero,

Sobre desejo,

Sobre identidade.

 

Querem decidir quem pode existir,

Quem pode amar,

Quem pode parir,

Quem pode dançar sem ser punido.

 

Chamam de moral.

Mas é controle.

Chamam de tradição.

Mas é opressão disfarçada de cultura.

 

O corpo da mulher é campo de guerra.

O corpo negro, alvo constante.

O corpo trans, ameaça ao sistema binário.

O corpo pobre, descartável.

 

Mas o corpo também é manifesto.

É tambor que resiste.

É dança que desafia.

É beijo que afronta.

 

Eles tentam apagar com leis,

Com censura,

Com violência.

Mas o corpo escreve sua própria história —

Com suor, sangue e poesia.

 

Este é o sétimo verso contra o poder.

Porque enquanto houver corpos vigiados,

Haverá poesia encarnada —

Pronta para libertar cada centímetro de existência.

 

A MÍDIA COMO MÁQUINA DE NARRATIVAS

 

A mídia não informa.

Ela molda.

Ela escolhe o que mostrar,

E o que esconder atrás de comerciais.

 

Ela decide quem é vilão,

Quem é herói,

Quem merece luto,

E quem será esquecido no rodapé da tela.

 

Chamam de jornalismo.

Mas é espetáculo.

Chamam de imparcialidade.

Mas é roteiro com patrocinador.

 

A manchete é arma.

A edição, estratégia.

O enquadramento, sentença.

E o silêncio, cumplicidade.

 

A mídia fabrica medo.

Inflama ódio.

Neutraliza pensamento.

E transforma injustiça em “opinião divergente”.

 

Ela não mostra o campo de refugiados.

Mostra o desfile de moda.

Não mostra o massacre.

Mostra o mercado em alta.

 

E quem questiona?

É chamado de radical.

De conspirador.

De inimigo da liberdade —

Mesmo que lute por ela.

 

Mas há quem escreva fora da pauta.

Quem filme com olhos livres.

Quem publique com coragem.

Quem transforme o verso em manchete alternativa.

 

Este é o oitavo verso contra o poder.

Porque enquanto a mídia fabricar realidades,

Haverá poesia que revela verdades —

Mesmo que não deem espaço no horário nobre.

 

O SABER COMO DOMÍNIO

 

O saber deveria libertar.

Mas foi domesticado.

Encapsulado em diplomas,

Guardado em torres de marfim.

 

Chamam de conhecimento.

Mas é privilégio.

Chamam de ciência.

Mas ignoram saberes ancestrais.

 

A academia escreve em códigos

Que o povo não lê.

Publica em revistas

Que o povo não acessa.

Discute o mundo

Sem pisar nele.

 

O saber virou senha.

Virou status.

Virou moeda de exclusão.

E quem não fala a língua dos doutores

É silenciado.

 

Mas há saber nas ruas.

Nos terreiros.

Nos quilombos.

Nas periferias.

Nos corpos que vivem o que os livros não ousam descrever.

 

Eles dizem: “Isso não é método.”

Mas é vivência.

Eles dizem: “Isso não é ciência.”

Mas é sobrevivência.

 

E há quem escreva com barro.

Com batuque.

Com erva.

Com memória.

 

Este é o nono verso contra o poder.

Porque enquanto o saber for domínio,

Haverá poesia como contra-saber —

Livre, viva, e impossível de colonizar.

 

A ESPERANÇA COMO REBELIÃO

 

A esperança não é espera.

É movimento.

É faca afiada contra o conformismo.

É semente plantada em solo de ruínas.

 

Chamam de ingenuidade.

Mas é coragem.

Chamam de utopia.

Mas é plano de fuga.

 

A esperança não nega a dor.

Ela a transforma.

Não ignora o sistema.

Ela o confronta com flores que quebram concreto.

 

Ela vive nos olhos que ainda sonham,

Nos punhos que ainda se erguem,

Nos passos que ainda marcham

Mesmo quando tudo diz para parar.

 

A esperança é rebelião.

É poesia que insiste.

É criança que nasce em meio à guerra.

É abraço que desafia o ódio.

 

Ela não está nos discursos.

Está nas ações miúdas.

No pão dividido.

Na roda de conversa.

No grafite no muro.

No verso escrito às pressas antes da repressão.

 

E há quem diga: “Não adianta.”

Mas ela responde: “Ainda não acabou.”

Porque enquanto houver injustiça,

Haverá quem resista.

E enquanto houver resistência,

A esperança será nossa arma mais poderosa.

 

Este é o décimo verso contra o poder.

Porque enquanto houver mundo por reconstruir,

Haverá poesia como rebelião —

E esperança como revolução.