BUCHA, CANTO FERIDO

Em Bucha,

o vento ainda tropeça nos gritos

que a madrugada não conseguiu calar.

Há passos interrompidos nas esquinas,

há sombras que jamais deveriam ter sido feitas,

há nomes que o silêncio tenta guardar

para que o mundo não esqueça

o que a covardia ousou tocar.

As ruas sangram memórias.

No asfalto frio, ficaram

as últimas perguntas de quem não teve volta,

o olhar suspenso

de quem acreditava que a vida

ainda cabia na próxima esquina.

Poeticus Eternus choraria aqui —

porque há dores que não se descrevem,

só se reverenciam.

Há sofrimentos que não se explicam,

só se acolhem com o peito nu,

aberto, exposto, em solidariedade.

A invasão que rasgou Bucha

não trouxe glória,

não trouxe honra,

não trouxe futuro.

Trouxe apenas a prova amarga

de que a covardia

é sempre filha da força cega

e da ausência de alma.

E no entanto,

entre os destroços,

uma chama insistiu em existir:

o espírito de um povo

que não aceita ser calado.

A resistência que se levanta

mesmo quando já levaram tudo.

O grito que se torna oração,

memória, justiça,

promessa.

Que Bucha seja sempre dita,

sempre lembrada,

sempre honrada —

para que a dor não vire costume,

para que o sofrimento não vire paisagem,

para que a covardia

nunca mais seja confundida

com força.

Porque ali,

onde a morte tentou fazer morada,

a humanidade ainda respira.

E cada vida perdida

permanecerá eterna

na poesia que denuncia,

na palavra que resiste,

no amor que insiste

em renascer

mesmo depois da escuridão.