ORELHA — RÉQUIEM PARA A INOCÊNCIA ( Uma Reflexão)

Orelha não conhecia o ódio.

Conhecia o chão,

o cheiro do mundo,

a mão que afaga

e o silêncio bom da tarde.

Era só um cão.

E ser “só” já deveria bastar

para merecer vida.

Mas vieram eles —

filhos do excesso,

herdeiros do conforto,

educados em colégios caros

onde se ensina latim,

mas não se ensina compaixão.

Tinham livros,

tinham viagens,

tinham futuro garantido

antes mesmo de escolher quem ser.

Tinham tudo.

E ainda assim,

faltava-lhes o essencial.

A violência não nasceu da fome,

nem da miséria,

nem da ausência de oportunidades.

Nasceu do vazio moral,

do prazer covarde

de ferir quem não reage,

de matar quem não acusa.

Orelha não entendeu os golpes.

Seu corpo pequeno aprendeu, à força,

o que é a brutalidade humana.

Cada pancada

era uma aula invertida:

onde o saber falhou,

a crueldade passou.

E enquanto o cão morria,

morria junto uma pergunta antiga:

de que vale uma educação

que não forma humanidade?

De que vale o privilégio

quando ele se converte em arma?

Orelha morreu sem saber

que seus algozes tinham nome, sobrenome,

currículo,

e portas abertas para o amanhã.

Ele morreu sabendo apenas

que o mundo, às vezes,

é injustamente cruel.

Mas sua morte grita.

Late na consciência.

Arranha a história.

Porque quando um animal dócil é morto

por diversão,

não é só um cão que cai —

é a ética,

é a civilização,

é o disfarce civil do bárbaro.

Orelha partiu.

E deixou exposto

que há quem tenha tudo

e ainda assim

não tenha alma.