GAZA: A FERIDA QUE O MUNDO VÊ E FINGE NÃO VER

Há cidades que morrem aos poucos.

Não por terremotos.

Não por tempestades.

Não por acidentes da natureza.

Mas pelas mãos dos homens.

E essa é a mais antiga tragédia da humanidade.

Gaza amanhece entre ruínas.

Onde havia escolas,

há paredes feridas.

Onde havia brinquedos,

há poeira.

Onde havia janelas abertas para o mar,

há fumaça cobrindo o horizonte.

As crianças aprendem cedo

o idioma das sirenes,

o significado dos escombros,

o peso do medo.

Enquanto isso,

salões luxuosos discutem estatísticas,

e relatórios contam mortos

como quem conta moedas.

Mas cada número tinha um nome.

Cada nome possuía um sonho.

Cada sonho carregava um universo inteiro.

O mundo assiste.

Alguns choram.

Outros justificam.

Muitos silenciam.

E o silêncio,

quando protege a violência,

também se torna cúmplice dela.

Não existem bombas inteligentes

quando atingem inocentes.

Não existe vitória

sobre o corpo de uma criança.

Não existe honra

onde a fome é usada como arma.

Não existe paz

construída sobre montanhas de cadáveres.

Gaza clama.

Não apenas por socorro.

Mas por humanidade.

Pede médicos,

pede alimento,

pede água,

pede corredores de vida,

pede que os homens recordem

que toda criança,

independente da bandeira,

merece crescer.

Que toda mãe,

independente da língua,

merece abraçar seus filhos.

Que todo povo

merece existir.

Que toda vida

merece respeito.

E talvez a maior ajuda que o mundo possa oferecer

não seja apenas reconstruir prédios,

mas reconstruir consciências.

Porque a paz nasce

quando a dignidade é reconhecida.

Quando a justiça vale para todos.

Quando a dor do outro

deixa de ser um problema distante

e passa a ser uma responsabilidade humana.

Que Gaza não seja apenas manchete.

Que seja memória.

Que seja alerta.

Que seja lição.

E que um dia,

sobre os escombros da guerra,

floresçam escolas,

livros,

canções,

e crianças correndo livres,

para que o futuro finalmente vença

aquilo que a violência tentou destruir.